Original und Nachdichtung

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Gallus

Gönne ein Werk mir noch, o Nymphe der Quelle, dies letzte!

002

Wenige Verse - doch Lycoris sollte sie lesen -

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Singe ich Gallus, dem Freund: wer weigerte Verse dem Gallus?

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Möge das Meer mit dir seine bittere Welle nicht mischen,

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Während du klar hinfleßest unter dem Busen Siziliens:

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Fang an, ruheraubende Liebe des Gallus zu singen -

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Noch beknappern das zarte Gestrüpp plattnasige Ziegen.

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Auch nicht singen wir Tauben, widerhallen die Wälder.

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Welcher Hain denn, welche Schlucht, jungfräuliche Mädchen,

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Hielten euch, da Gallus verging in unseliger Liebe?

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Denn es hinderten euch ja nicht die Höhen des Pindus,

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Auch nicht die des Parnassus, noch die böotische Quelle.

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Ihn beklagte der Lorbeer, beklagten alle Gebüsche,

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Maenalus, fichtenbewachsen, um ihn, der in einsamer Schlucht lag,

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Führte die Klage, es klagten die Felsen des eis'gen Lycaeus.

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Ringsum stehen auch Schafe - sie kümmern sich unser;

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Du auch, göttlicher Dichter, mißachte nicht ihre Herde:

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Auch Adonis weidete Schafe nahe dem Flusse -,

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Und der Schäfer kam, und langsam, träge der Schweinhirt,

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Naß noch vom triefenden Winterfutter kam auch Menalcas.

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Alle fragten: >>Woher diese Liebe?<< Es kam auch Apollo:

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>>Gallus, was rasest du?<< sprach er. >>Lycoris, deine Geliebte,

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Folgt einem andern durch Eis und Schnee und unwirtliche Lager.<<

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Dann Silvanus, das Haupt geschmückt mit dem ländlichen Kranze:

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Blühendes Steckenkraut und riesige schwankende Lilien.

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Pan, Arkadiens Gott, kam; diesen sahen wir selber.

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Rot sein Antlitz von Mennig und blutigen Beeren des Attich.

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>>Findest nimmer ein Maß; was kümmert sich darum die Liebe!

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Nie wird Liebe der Tränen satt, nie Auen der Bäche,

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Blühenden Klees nie die Biene, noch würziger Blätter die Ziege.<<

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Er aber antwortet traurig: >>Singet, Arkader, singt dennoch

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Dieses auf euren Hügeln, denn ihr allein nur, Arkader,

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Wisset zu singen. Wie sanft, ach, sollen meine Gebeine

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Ruhen, wenn einst von meiner Liebe erzählt eure Flöte!

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Ach, Daß ich einer von euch, und mitgehütet doch hätte

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Euere Herde, und mitgekeltert die schwellenden Trauben!

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Mir gehörte dann sicherlich Phyllis oder Amyntas,

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Oder irgend jemand (was tät's, daß Amyntas so braun ist?

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Dunkel sind auch die Veilchen, und Heidelbeeren sind dunkel)

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Läge mit mir zwischen Weiden und unter den biegsamen Reben:

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Phyllis bände Girlanden, Amyntas sänge mir Lieder.

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Hier sind kühlende Quellen, hier üppige Wiesen, Lycoris,

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Hier ein Hain; hier könnte ich altern mit dir und sterben.

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Nun aber hält heillose Liebe in drückender Rüstung

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Mitten mich unter Geschossen und hart anstürmenden Feinden:

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Du so ferne der Heimat - dürft' ich's doch nimmermehr glauben!,

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Grausame! Alpen und Schnee und den eisigen Winter am Rheine

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Siehst du allein ohne mich. Daß dir der Winter nicht schade!

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Ach, daß das scharfe Eis nicht die zarten Sohlen dir schneide!

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Fort nun, und was ich gedichtet in chalcidischem Versmaß,

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Will ich begleiten hier auf der einfachen Flöte des Hirten.

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Jetzt ist's entschieden: in Wäldern zwischen den Höhlen des Wildes

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Lieber entsag' ich und schneid' meiner Liebe Leiden in zarte

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Bäume; sie werden wachsen, und mit ihnen wächst meine Liebe.

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Ich will Arkadien durchwandern mitten im Reigen der Nymphen,

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Jagen die hitzigen Eber, und niesoll mich hndern die Kälte,

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Alle Parthenischen Schluchten mit Hunden rings zu umstellen.

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Über die Hänge durch brausende Wälder seh' ich mich streifen,

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Mir behagt's, von parthischem Bogen die kretischen Pfeile

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sicher zu schnellen. - Wie denn? Soll das mir heilen den Wahnsinn?

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Oder soll darum der Gott sich erbarmen des Jammers der Menschen?

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Schon gefallen die Bäume mir nimmer, sogar meine Lieder

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Selber gefallen mir nimmer; ihr Wälder auch lasset mich wieder.

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Jene Liebe vermöchte nimmer zu wandeln unsere Mühsal:

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Ob wir mitten im Frost der Maritza Wasser auch tränken,

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Uns aussetzten dem stürmenden Schnee der thrakischen Winter,

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Ob wir, wann schrumpfend der Bast eindorrt an ragender Ulme,

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Schafe hüteten glühend in afrikanischer Sonne.

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Alles besieget der Eros: wir auch weichen dem Eros.<<

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Mag es, ihr Musen, genug sein, was euer Dichter gesungen,

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Während er hier sitzt, aus dürrem Eibisch ein Körbchen sich flechtend,

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Musen, mögt ihr dieses Lied doch teuer machen dem Gallus,

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Gallus, zu dem meine Liebe so wächst mit jeglicher Stunde,

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Wie im Lenz empor sich reckt die grünende Erle.

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Stehen wir auf! Wacholder wirft verderblichen Schatten,

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Sängern schadet oft Schatten; die Frucht auch verderben die Schatten.

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Gehet gesättigt - der Abend naht - geht heim, meine Ziegen.

Theodor Haecker (1871 - 1945)